Dedicata ad un caro caro amico che domani partirà
per un lungo, lungo viaggio oltreoceano.
per un lungo, lungo viaggio oltreoceano.
Della poetessa berlinese Nelly Sachs, scampata all'olocausto.
Oh, i camini
Sulle ingegnose dimore della morte,
quando il corpo di Israele si disperse in fumo
per l'aria
e lo accolse, spazzacamino, una stella
che divenne nera
o era forse un raggio di sole?
Oh, i camini!
Vie di libertà per la polvere di Job e Geremia
Chi vi ha inventato e, pietra su pietra, ha costruito
La via per i fuggiaschi di fumo?
Oh, le dimore della morte,
invitanti per la padrona di casa
altrimenti ospite
oh, dita
che posate la soglia
come un coltello tra la vita e la morte
oh, i camini
oh, dita,
e il corpo di Israele in fumo per l'aria!
Oh, notte dei bambini piangenti!
Notte dei bimbi chiamati alla morte!
Non può più entrare il sonno.
Orribili guardiane
Hanno sostituito le madri,
nei muscoli delle mani tendono la falsa morte,
la spargono sui muri e sulle travi,
tutto fermenta nei nidi dell'orrore.
Paura allatta i bimbi e non la madre.
Appena ieri la mamma chiamava il sonno
Su loro, come una bianca luna,
in un braccio era la bambola
con le guance lavate dai baci,
nell'altro una bestia di pezza
fatta viva dall'amore
soffia ora il vento della morte,
solleva le camicie sui capelli
che nessuno più pettinerà.
Sulle ingegnose dimore della morte,
quando il corpo di Israele si disperse in fumo
per l'aria
e lo accolse, spazzacamino, una stella
che divenne nera
o era forse un raggio di sole?
Oh, i camini!
Vie di libertà per la polvere di Job e Geremia
Chi vi ha inventato e, pietra su pietra, ha costruito
La via per i fuggiaschi di fumo?
Oh, le dimore della morte,
invitanti per la padrona di casa
altrimenti ospite
oh, dita
che posate la soglia
come un coltello tra la vita e la morte
oh, i camini
oh, dita,
e il corpo di Israele in fumo per l'aria!
Oh, notte dei bambini piangenti!
Notte dei bimbi chiamati alla morte!
Non può più entrare il sonno.
Orribili guardiane
Hanno sostituito le madri,
nei muscoli delle mani tendono la falsa morte,
la spargono sui muri e sulle travi,
tutto fermenta nei nidi dell'orrore.
Paura allatta i bimbi e non la madre.
Appena ieri la mamma chiamava il sonno
Su loro, come una bianca luna,
in un braccio era la bambola
con le guance lavate dai baci,
nell'altro una bestia di pezza
fatta viva dall'amore
soffia ora il vento della morte,
solleva le camicie sui capelli
che nessuno più pettinerà.
